Let me speak for you, guys

─ IT'S BEEN A HARD DAY'S NIGHT AND I'M WORKING...
─ Como consegue cantar depois desse show, George?
─ Estou num puta pique, vocês não fazem ideia.
─ E por acaso andou tomando aquele ácido que deixei na pia?
─ Não, John. Haha, ainda não!
─ MEIA NOITE, MEIA NOITE!
─ E o que tem, Paul?
─ Por Deus, vocês! Ringo, abra a cachaça!
─ Não brindaremos com chá?
─ Claro que não! Nem em xícaras brindamos com chás, não chá puro...
─ Hahaha, malandrinho!
─ Quem quer começar a falar?
─ Vá você, John.
─ Por que eu? Você conhece o George há mais tempo.
─ Vá logo.
─ Suas bichas! Nem a porra de um discurso vocês conseguem fazer eu vou!
─ Mas...
─ É com muita honra que eu dedico essa noite e farra à você, querido amigo. Que consegue fazer solos incríveis, por favor, sem piadas. Que está sempre atrás de saias e meias sete oitavos, que adora uma boa farra e consegue ter a fama de quieto. Você! Que é amado, idolatrado e muito querido por nós, da maior banda do mundo, ou pelo menos do nosso mundo e de mais de meio milhão de pessoas. Elas te amam, nós te amamos e desejamos um feliz aniversário!

Aplausos.

─ Eu não faria melhor!
─ Nem eu.
─ O cara tem talento.
─ Obrigado, eu ensaiei para dizer na formatura, mas não fui o orador.
─ E agora usou consigo mesmo? Foi tudo decorado?!
─ Bem...
─ FILHO DA PUTA!

"George parecia uma pena. Leve, delicada, arrancando sorrisos de todos e dando esperança para as pessoas que não acreditavam poder voar. Ele podia. Voava alto e mostrava que solos eram o remédio de muita amargura e solidão em pleno ápice de abismo inevitável. Por um mundo com mais Georges, ou pelo menos algo parecido."